Cecilia Bartoli - Agitata da due venti



Jesse Sykes, Monica Bellucci, Emily Dickinson, Leonor Watling, María Casares, Françoise Hardy, Cecilia Bartoli, Jeanne Hebuterne, Rory Gilmore, Carla Bruni…

A todas vosotras, amores míos, gracias.
Quizás olvido otras, pero vosotras, en otro tiempo,
en otras personas, habéis sido inevitablemente amadas por mí.

He trazado realidades que nos unen
en una ficción que poco importa que lo sea.
Para mí, sois cercanas, con vuestros distintos modos de hablar.
Que otra vida nos encuentre, no serviría más que para confirmar lo que ya sé.
Que nos amamos.

No esperéis más regalo que mi gratitud, lo cuál, en los tiempos que corren, no es poco.

The Arcade Fire - No Cars Go



Carrer de Pelai 3

Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me harán en la prensa, radio y tele.
Querrán saber qué opino y cómo soy.

Me mostraré ingenioso y espontáneo.
Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades importantes
e incluso redactados ya los textos,
muy agudos, de las dedicatorias.

Tengo ya preparadas las metáforas
que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga.
Saldrán como galaxias de las páginas.

Y tengo preparada mi postura
al sentarme o de pie, tono de voz,
expresión de los ojos y la boca.
Todo está preparado. Todo a punto.
Puedo empezar, pues, a escribir mi libro.

José María Fonollosa

¿Optimismo? no... sueños que si me empeño alcanzaré.

Lee mucho.
Escribe mucho.
Nunca dejes de confiar en ti.

Radiohead - No Surprises



CIUDAD

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de existir mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
¿Hasta cuándo permanecerá mi espíritu en este marasmo?
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".
Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este pequeño rincón, en toda la tierra la destruiste.

C. Cavafis

Jacques Brel - Amsterdam



Desde el más puro centro
gritas.
Permaneces en todo.

Un instante rocé
aquellos lugares de los que hablas.
Suficiente.

Aún permanezco asustado
de lo que significa
estar vivo.

Alguien,
resuena para mí.

Te debo un día,
en el que sé que hacer.

John Lennon - God



Disfruta por un instante de ser,
tan sólo de ser.

Pero en silencio.

Desconecta el teléfono.
Olvida que puede ser hoy cuando te reclamen
lo que quisiste y no pudiste
olvidar.
Olvida que mañana es día 1.
Olvídate de que Dios no cojea.
Olvida que ya hubo tantos
que hasta el olvido tienes lleno.

Haz que no existan
todos los que existen, nublándote,
demasiado cerca de ti.

No te pido que te encuentres,
tan sólo búscate,
quizás con eso sea suficiente.
Que cuando esto se acabe
y te pregunten tu nombre,
al menos, sepas qué contestar.

The Cure - Pictures of You



GOOGLE EARTH

Un programa informático
dijo que nos separaban 1434,80 kilómetros.

Lo demostró uniéndonos con una perfecta línea blanca
que no entiende de aviones con retraso, dudas o guerras.

Desde aquella última llamada tuya
llorando y borracha
creí que sería mayor la distancia.
Pero se ve que la dignidad y las vidas descosidas
aún no las valora esta versión.

Ayer los usuarios debieron percibir
una alteración en el fenómeno físico de la distancia.
Me sorprendiste con un mensaje
como los de entonces.

Desandaste esa línea
terca y recta que une y separa
nuestros dos lugares.
Yo no te vi llegar,
tan sólo observé
cómo decrecían los 1434,80 kilómetros
a la fugaz velocidad con la que vuelven
los recuerdos.
La absurda velocidad con la que olvidamos
que al final no funcionó.

Hoy he vuelto a consultar a mi oráculo informático
para comprobar a qué distancia hemos amanecido.
No me lo ha querido decir,
quizás lo ignora,
quizás se haya contagiado
de mi fallo de sistema.
Aquel que no me permite funcionar correctamente.
Aquel que sólo me deja tres opciones:
Cancelar
Aceptar
o Reintentar.

Marie Antoinette

El artista es el creador de cosas bellas.

Los elegidos son los que en la belleza ven sólo belleza.

Todo arte es a la vez, superficie y símbolo.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte, indica que la obra es nueva, compleja y vital.

Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

Podemos perdonar a un hombre que haya hecho una cosa útil, siempre que no la admire. La única disculpa para haber hecho algo inútil, es admirarlo intensamente.

Todo arte, es completamente inútil.

Maria Callas - Casta Diva


Una griega y un griego. Callas y Cavafis. Estoy de vacaciones, también poéticas. De todos modos, esta, es una inmejorable compañía.


Voces

Voces amadas e ideales
de aquellos que murieron o de aquellos que están,
como los muertos, perdidos para nosotros.

A veces nos hablan entre sueños;
a veces, en el pensamiento, la mente las escucha.

Y, con su sonido, retornan por un instante
ecos de la poesía primera de nuestra vida
como música que lejana, en la noche, se extingue.

C.P. Cavafis

Múm- Will the Summer Make Good for Our Sins?

Modo de empleo:

Presionar “play”, esperar unos segundos a que el video comience y, sin prisa, proceder a leer los versos que se encuentran a continuación. A ser posible, en voz alta, que se junten, que ganen las palabras en compañía de una música que ,nunca, es casual.


CONCÉNTRICO

¿Es este el único presente?
apenas si permanezco
-concéntrico-
perdiendo fuerza
a medida, que de mí
me alejo.

Algo me amenaza
y se sabe seguro de su victoria.
Es mi lista
creciente
de oportunidades -que por otras-
un día decidí dejar pasar.

Nadie vendrá a cumplir por mí
mis sueños
y sin embargo,
sé que ha de haber
una señal
que me diga que el mundo sabe
y necesita -de mis palabras-
que existan.

Emily.



Me conoces por mis miedos
y por mis sueños,
y es por eso que -Siempre- hay
para ti, un lugar
en mis manos.

Porque a la muerte esperar no pude,
amablemente -viniste-
a contarme mis palabras
con las tuyas.

Conjuras
las perlas que enhebra en la frente
la angustia cotidiana.
Algún día
como conocidos a los que encuentra la noche
hablaremos a través de los muros
hasta que el musgo de alcance a nuestros labios
y olvide nuestros nombres.

Espera a que el Tiempo junte
nuestros tiempos, espera.
A que tu diez de diciembre
Se acerque a este catorce, espera.
La fuerza no es si no dolor
amarrado con disciplina.
El agua se conoce por la sed,
la Nieve, por los pájaros.

A silver mt zion - blind blind blind



Fue la vida a gritos
ocurriendo en el momento justo.
Había desaparecido cualquier tiempo
porque todo era allí.
Y sonreía sabiendo que los que eran
junto a mí también sonreían.
Las noches con los ojos abiertos por fin
habían alcanzando a ser tan bellas
como podían para seguir siendo bellas.
Ante el único límite nos abrazamos
si dábamos un paso más
todo se abriría consumiéndonos.
De puntillas asomando al paso del tiempo
aquel sonido decidió regalarnos
durante un segundo el equilibrio de no caer.
Intenté grabarlo en mí
para repetir la certeza de saberse vivo.
Pero volví.
Con un extraño fulgor en el fondo
de unos actos que por un instante
habían intuido lo que espera
en la eternidad.

Monochrome - Yann Tiersen



DOMINGO 08:30

Entonces el sol disparó
algo como pequeñas acusaciones
contra nosotros.

Aquel era el único modo de intentar herirnos
que tenía aquella fuerza
tan bien considerada.

Poco nos importó.

Probablemente, habíamos perdido
cierto futuro con aquella manera de actuar,
pero considerarnos en aquel instante
Vivos
era lo único que habíamos buscado
desde hacía diez horas.

Leímos un periódico, compramos un pastel
y fuimos a la parada de autobús
en la que solíamos separarnos.
- Lo he pasado genial.
- Yo también.
- Un beso, hablamos.
- Sí, adiós… y gracias.
Le besó. Pero no de la misma manera que lo había hecho él.
- Esto no me lo esperaba... es uno de esos momentos, ¿sabes?
- ¿Qué momentos?
- Uno de esos momentos en que casi te sientes triste porque nada podrá ser nunca tan perfecto como lo es ahora.
- Te quiero.
- …

Y pronto notó
Cómo aquellos rayos de sol
Comenzaban a ser demasiado intensos
Como para permanecer allí.
Tras una mala excusa
tuvo que huir hacia su casa.

Sigur Ros- vidrar vel til loftarasa(video)



Posibilidades de volar eléctricamente
han contaminado mis sueños.

¿Por qué no dijiste
que llegarías
siempre
más tarde?.

Ahora,
sólo queda imaginar
hacia dónde van los que continúan.
Los que aún huyen cada noche,
secretos de ilusiones.

Pregunta a tus recuerdos:
¿A cuántos otros
olvidaste a volar?

Porque la belleza es sólo belleza,
y su grito se alza eterno,
por favor,
no rompas
la verticalidad
de más sueños.

Reverie



Lo perdió para siempre.
Como si jamás hubiera existido.

De aquel tiempo
sólo se guardó a sí mismo
-porque, indudablemente,
después de aquello, era otro-.

Aquellos dos años
habían sido encerrados,
reciclados y abandonados.
Se había librado de ser una víctima.

Pero cometió un error.

Retomó un libro cualquiera
para recordar un pasaje concreto.
Un papel ajeno
entre otros papeles, marcaba
el instante preciso
en que decidió guardar
un billete de autobús de aquella ciudad
extranjera, en la que las noches
de dos años fueron felizmente
acompañadas.

Pájaros



ACTOS DESORDENADOS

Todo volvió a tener sentido
con unos pájaros contra el cielo.
Tras ello,
poco a poco fue volviendo
la normalidad.
Asumimos que aquello
no era más
que otro sueño roto.
Algo que empezaba y acababa en nosotros.
Las consecuencias
de nuestros actos desordenados.

Duetos


Que este video valga para compensar la soledad del poema anterior...

¿Soy yo el único que piensa que ya no se hacen series así?


La lluvia etiquetaba la ventana
de recuerdos
que algún día fueron.

Lo único que queda de ellos soy yo.

Y quizás ni eso.
Siento que me deslicé
desde una vida
y simplemente, con un poco de suerte
tuve otra oportunidad.

Cash Hurt



Alcancé a reducirlo
a vulgares palabras:
Estoy solo.
Ya no te amo.

Estoy solo.

Nacho Vegas - Seronda



Mi canción favorita. Mi ciudad. Tantas cosas...


ACTOS DESORDENADOS

Creer que por una vez
no amanecerá.
La posibilidad de la belleza,
mientras bailas y olvidas
que otros sí te recuerdan y quizás
de peor manera.

Pájaros contra el cielo
dan sentido al mundo.

Desde el espacio eterno
ritman nuestros solemnes
actos desordenados.

Dean Martin - Everybody Loves Somebody Sometime



A veces, no se necesitan más palabras para decir lo que uno quiere decir. Os dejo con mi amigo Dean.


FELICIDAD

Aquellos fueron buenos momentos.
Las palabras eran las adecuadas,
la música nos hacía felices.

Bebíamos
y no queríamos separarnos.

Joel y la angustia existencial



GRISÚ


IV (y último) .

Una vez, apareció un carbón negro que fue pan. Estiramos nuestro cuerpo, casi humanamente. Estaba en el centro absoluto de nuestro mundo.
Perdimos dientes, y dos se fueron siempre más al fondo.
El desgraciado que lo tragó aún jura que le supo bien.
Si se lo tragó entero, si no pudo respirar... hasta la siguiente vez que respiró.
Él decía que alguien le había recordado.
El recuerdo era aquella piedra negra, que no vimos, no olimos y no saboreamos.
Pero que apareció y sabíamos que estaba allí. Con la certeza del que sabe que va a morir. Nosotros éramos aquel lugar. Un único ser. Nadie podía hacer nada sin que lo supiéramos, pero nadie podía recordarnos.
Aquello era absurdo.
Imposible.

... que sí, que quizás estuve demasiado tiempo callado, pero es que si giré el rostro fue para recobrar la fuerza para ya nunca dejar de mirarte. Perdóname, perdón por dejarte dudar...


¿Que cómo pasábamos las horas? Las horas nos pasaban a nosotros.
Entraban por la espalda y cuando salían desinflaban nuestros ojos, rotos de llorar hacia adentro. Sin resistencia, roían todos y cada uno de nuestros huesos, acuñando infinitas definiciones de dolor. Las horas eran ratas. No bien escapaba una de nuestros ojos, ya la siguiente se clavaba en nuestra espalda. Nunca ha existido otro reloj. Las horas eran ratas de dientes fríos.

...era una música tan dulce, ¿por qué dejó de ser verdad?, si éramos felices...
¿Qué es lo que cambió dentro de nosotros?. Que más da que llore si tu no estás para ver mis lágrimas...

Porque nada nos ataba, nada nos impedía movernos.
Yo creo que nunca hubo puerta.
Aquí estoy.
Antes estaba allí.
¿Qué ha cambiado?

...qué pena -dijo-, has estropeado la posibilidad de contarlo.

21 gramos



GRISÚ


III.

La tierra no era digna de sostener ni el sol de alumbrar.

¿Y cuál fue el oxígeno
tan cercano al milagro
que nos fingió vivos?

Si nos hubiesen liberado por acertar cuánto llevábamos allí, nos habríamos anticipado la muerte unos a otros, defendiendo distintas velocidades de dolor.

Los segundos se habían derramado: llegaban a la eternidad, tocaban su pared negra y volvían para velarnos.


Allí dentro, llovió un día.
Atesoramos esquirlas por si la sed.
Hubo azabache, obsidiana y turba.
(Todo esto lo supimos después, cuando creyeron un tesoro lo agarrado por nuestras manos).

... ¿recuerdas aquel día en que hicimos algo parecido a casarnos?. Hubo un tiempo en que ser feliz era una obligación y madrugábamos para cumplirla. Recuérdame con tu cuerpo las fronteras del mío. Hay noches que me recortan poco a poco. Y lo que ya no soy, se hunde en las profundidades de la cama ...

Escuchad!
¿por qué no mordemos el tiempo y rompemos su argolla?.
¿por qué no cambiamos los goznes del tiempo?.
Nadie respondió.
¿Alguien me miraba?.
¿Había hablado?.
Quizás tan solo aquello no podía ser nunca verdad.

Hierro 3



Salgo de mi casa. Mientras estoy fuera, alguien entra en mi casa vacía y se instala en ella. Come la comida de mi frigorífico, duerme en mi cama, mira mi televisor. Quizá porque se siente culpable, arregla mi despertador roto, lava la ropa, lo ordena todo y luego desaparece. Como si nadie hubiera estado allí…

Un día entro en una casa vacía. Parece que nunca haya estado nadie, así que me desnudo, me baño, preparo la comida, lavo la ropa, arreglo una báscula de baño y juego al golf en el jardín de la casa. En la casa hay una mujer desanimada, asustada y herida, que no sale nunca y que llora. Le muestro mi soledad. Nos entendemos sin decir ni una palabra, nos vamos sin decir ni una palabra.

Mientras elegimos una casa en que vivir, nos sentimos cada vez más libres. En el momento en que parece que nuestra sed de libertad se ha aplacado, nos quedamos atrapados en una casa oscura. Uno de los dos se queda en una casa hecha de nostalgia. El otro aprende a convertirse en un fantasma para esconderse en el mundo de la nostalgia.

Ahora que soy un fantasma, ya no siento deseos de buscar una casa vacía. Ahora me siento libre de ir a la casa en la que vive mi amada y besarla. Nadie sabe que estoy allí. Excepto la persona que me espera… Siempre llega alguien para la persona que espera… Llega, seguro… hasta para la persona que espera…

Es difícil saber si el mundo en que vivimos es sueño o realidad

Morrissey - Life Is A Pigsty



Nuevos hechos, me han traído consecuencias. La carta de la muerte en el tarot augura cambios. Aprovecho mi bipolaridad para dejar, aun a riesgo de empachar, un retazo de sentimiento Oscar Wilde a través de su único discípulo: Morrissey.
-Papá, ¿puedo ser como ellos?


Pero ahora el viento sólo es un deseo
de volver a tener una verdad.

Hubo orgullo y no actué como debiera.
¿Existe todavía algún camino?
Sálvame dentro de él.
Poco a poco estoy siendo
algo siempre más próximo a lo que fui.

Espérame paciente si aún quieres
ser parte de mi vida.

Godspeed You Black Emperor- Nuclear Film



GRISÚ


II.

Dormir era la única redención. Lo mejor que le podía pasar a uno, era no acudir al paso de las horas. Pero aquellas leves muertes pasajeras, si eran a destiempo, no eran bien tomadas por el resto.

...correrán tus sueños algún día por debajo de mi vestido y tus manos serán mi vergüenza cayendo tibia, del suelo hacia dentro...

Uno, envidioso porque aquel no sufría, le terminó a golpes sus ronquidos.
Los ojos venidos a no ver nada, brillaban. Era la luz extraña del que por un instante había olvidado.

¿Quiénes son estos? ¿he caído?
Alas rotas
Alas perdigones
Alas sin cuerpo
Al que anclarse

Tan sólo lo frágil puede salvarnos
- en el mundo-
aquí dentro
-nada-


Ya somos otra vez nadie y otros.
Todos encerrados.

... que algún día tú me prometiste volver y tan sólo me llevaste con los ojos vendados a un lugar al que nadie más vino. El tiempo que tardé en conocerte fue el que perteneciste a la raza de los sueños ...


Hubo pena. Sus ojos huyeron todo para acabar en mí. Y apoyados en los míos terminaron por olvidarse.

La siguiente vez que soñé me dijo que lo había sentido como un abrazo.
De haberlo sabido me hubiese marchado de aquella mirada.

Cualquier mínimo favor provoca fe
que provoca creencia
que provoca desilusión
que provoca desesperanza
que necesita ayuda
y yo ya tengo suficiente conmigo mismo.

... si recordases que esa noche me dijiste tantas cosas bonitas ...
No me importó que hubieras bebido, que ahora digas que tú no eras el que juró darme lo único que nunca te pedí...

- Si viví antes, duró menos que uno de estos días.

El despertado puso voz a algo que nosotros sabíamos.
Lo único que sabíamos. Poco sabíamos. Quizás lo único necesario.

Persona - Ingmar Bergman



GRISÚ.


I.

EPITAFIO

Que somos una piedra reseca de aguardar.
Que somos el viento celebrando lo que en un día hubo de feliz.
La tierra húmeda que cede apenas unos centímetros, salpicando lluvia y gusanos.
El asfalto que ahoga.
Un mar que no es más que otros susurros y otros murmullos.

La gente sucede golpeando lo que nos entierra.
Hubo un hecho que intercambió nuestro tiempo por otro eterno.
Todo lo que un día cesó nos pertenece.

Glosoli - Sigur Ros



Doy regalo de bienvenida. Como los bancos.

¿Salpica el charco?

Aquel amor fue casi amor perfecto.

Pero algo no salió del todo bien.

La obligación de ser feliz le ahogaba.

No era capaz de hacer promesas. Cierto.

Pero es que aquel silencio...

Aquel los dos solos los largos días...

No lo sobrevivió.

Pasó de amarla a sólo sentir pena.

Lo que ha quedado es lo único que es nuestro.

Nos mantendrán los restos y el dolor.

Siento haberme mezclado

con el que pretendías que yo fuera.